O
retrovisor oferece-me o prenúncio do Lumiar e da perfeição de Lisboa, quando de
relance observo o imenso vale de Loures, que deixo para atrás à medida que a auto-estrada
me faz subir até aos moinhos que, antigos ou renovados, insistem em não desaproveitar
a força dos ventos que sopram bravos nos cumes dos montes saloios.
E
os moinhos recortam as linhas, de Torres, da “memorial” Mafra, e de todos os
horizontes até ao ponto em que Óbidos nos esconde Peniche e as Berlengas e nos
fala das Rainhas, de quem sempre foi jóia maior que a própria coroa.
Óbidos,
o castelo que nem o mar resiste a beijar, tornando-se lagoa e criando o
arrendado de terra e água que pelo Arelho e deixando a Foz, nos leva às Caldas,
por D. Leonor baptizada rainha, e por Bordalo tornada o berço do Zé, que sendo
povinho, tem afinal a cara e o gesto de todos nós.
Antes
de Leiria e do infinito mar de troncos que sustentam no alto o pinho verde
semeado por D. Dinis, o Lavrador, o Alcoa traz-nos à memória o Baça e as terras
de Cister que estendendo-se até ao mar da Nazaré de D. Fuas, são sítio, e são a
sombra do mosteiro que guardará para sempre as memórias dos infelizes amores de
Pedro e Inês.
E
por Pedro e Inês, em Coimbra, do sangue se fez a fonte, cúmplice do Mondego que
desce da Serra e que antes da Foz recebe o Pranto, para mais à frente, na Figueira,
da tristeza do povo do fado, a lágrimas, de sal temperar o mar.
E
segue boa a viagem, tal qual a Serra que do cume nos revela a imensidão de
verde que parece escorrer do Buçaco para, por entre Quiaios e Mira, nos
atapetar o caminho até Aveiro, a nossa Veneza da Ria e do moliço.
Daqui,
até Espinho e Gaia, até à Granja, menina do mar e da eterna e maior Sophia, as
chaminés que rompem por entre o verde do pinhal, denunciam o trabalho e o
músculo da gente nobre e guerreira de entre Douro e Vouga.
Gaia,
Douro e Porto…
Pela
Arrábida, muito breve se nos faz o caminho, tanta a vontade de ver a cidade, sempre
nessa hesitação de espreitar à esquerda a imensidão da Foz ou de relance buscar
a Ribeira, única e tripeira, sustentando a perfeição da imperial cascata de
tons granito.
Invicto,
será sempre o amor pelo Porto.
Cheguei.
Uma
manhã solarenga mas fria de Inverno, estrada fora na companhia do pensamento e das
memórias, e sempre com as cumplicidades do Atlântico que nos molda o ser e nos
marca definitivamente a História.
A
oeste, Portugal.
Eterno
e legitimado pela força do que nos une.
Publicado por Francisco Caeiro em:
http://pomardaslaranjeiras.blogspot.pt/
Comentários
Enviar um comentário